Palabras de Campo–Adentro. La poesía silenciada de un ilustre artista vejeriego: Manuel Manzorro.

Primavera en las Hazas de Suerte de Nájara,  (óleo de Manuel Manzorro)

Nacido en Vejer de la Frontera, (7 de junio de 1935) en el seno de una familia campesina, mantiene a pesar de su experiencia internacional, sólidos vínculos con las tradiciones y cultura de su tierra.

La historia moral del ser humano la han escrito los poetas. Se suele decir que el arte de la literatura reside en la memoria, lo que es verdad en gran medida, y también que la literatura es un ir y venir entre la memoria y la historia, expresando con palabras dispuestas para ser más intensamente recordadas -esto es, sentidas- en ese constante viaje de ida y vuelta. La poesía nació con la rima, el ritmo y el verso donde se funden la memoria y la historia entre palabras llenas de melancolía, nostalgia y dolor.

La obra poética de nuestro socio de honor, el profesor Manuel Manzorro Pérez -íntima y entrañable- revela una asombrosa belleza aún desconocida. Son voces relacionadas con la vida rural. Casi en su totalidad, dedica su obra a la esencia de los campos de Vejer de la Frontera, a su añorada Patría, evocando con especial querencia y añoranza, la biografía de su infancia, que se encarnan en la palabra gracias a la memoria emocionada de los sentidos. Generalmente su poesía bucea y muy profundamente en aguas de la tristeza.

El ser humano siente melancolía por el pasado, nos gusta volver a vivir. La nostalgia es el sentimiento que nos permite olvidar las dificultades.

Echa de menos a sus seres queridos y descubre momentos depositados de una sabiduría ancestral, de un conocimiento profundo de las cosas, nacido de la experiencia y la meditación. En el patio de su casa en Patría, cobijado bajo la parra, aprendió a mirar el paisaje: las cañadas, los trampales, los arroyos. Observó el vuelo de las perdices, la carrera de las liebres, de los galgos y, uncido a la blancura de los pozos, estudió la trayectoria de las estrellas. Fue allí donde heredó su rico acervo cultural que suena bucólico y tradicional. Ahora, en el oasis de su residencia en Santa Lucía nos cuenta cuando de niño subía corriendo al Monte-Patría por las cañadas entre jaras, romero, lentiscos y acebuches, envuelto en el rumor del viento y el canto de los pájaros.

SONETOS:

A UNA FOTO SOBRE LA TECHUMBRE.

Mirando sin parar desde una foto,

mirando sin remedio y para nada

se te paró la boca desganada

un labio escarmentado y otro roto.

Un golpe amarillento es tu cabeza

empeñada en llorar desde el cartón,

el tiempo te va dando su apretón

cribando sobre ti lluvia y maleza.

Parece que te asomas malherido,

que incorporas tu voz y tu agonía

sin restos, ni herramientas, ni remedio.

No te cosques, que todo está perdido,

que madura muy tarde la alegría,

que nos parte la pena por en medio.

EL ALACRÁN DE LO LEJANO

El perfume natal de la era mía

tiene su finca, allá por el recuerdo.

No escarmienta, que es algo...no me acuerdo

algo así, parecido a la alegría.

Uno se lo quisiera llevar todo,

el aire y los olores del terreno,

los besos y el amor a puño lleno

y llorar lo perdido de otro modo.

Quién se quita de encima los mordiscos

las hondas picaduras venenosas

que pega el alacrán de lo lejano.

Ahora, los matorrales y lentiscos,

las tardes, los trampales y otras cosas

no dejan mi tristeza de la mano.

POR EL CARRIL QUE DA A MI SEMENTERA

Me puse a vivir como pudiera

como uno cualquiera que ha nacido

de la noche al día me he perdido

por la hijuela que va a mi sementera.

Por el carril que da a mi sementera

una riostra de sangre se ha partido

se ha tapado de escarcha y ha llovido

en el relé caliente de mi era.

Después de soñar, yo me equivoco

y creo que es verdad lo que no era

y cojo al revés hacia mi rumbo.

No despierto ni duermo, como un loco

he creído que es azúcar la salmuera

y vivo como puedo tumbo a tumbo.

SI YO PUDIERA CAER COMO LLOVIDO

Si yo pudiera caer como llovido

en la linde sin sombra de tu frente,

y si ahora floreciera de repente

en la llaga borrada de tu olvido.

Todo mi cuerpo en forma de alarido

salpicado de rabia dulcemente

te pagara en fuego y en relente

el terreno de todo lo perdido.

Que la sangre del alma se me acaba;

aquel monte real del sueño mío,

y el posible de verte todavía.

En los bordes del pecho como lava

se va ahondando con tu sombra el río

oscuro y triste por las carnes mías.

A GOLPE DE ABANDONO

Me eché al hombro mi pena y mi alegría

y llegué con el alba a la besana,

y he visto de la noche a la mañana

que no remato bien la aparcería.

Que era tierra mollar como la arena

creí, cuando empezaba mis labores,

y a golpes de abandono y de calores,

soy solo jornalero de la pena.

Me quedo en la mitad de este quebranto,

y sin saber que hacer para este invierno

ni como voy a salir hacia adelante.

Se viene el tiempo encima y entretanto

oscuro el corazón, tan bronco y tierno

edifica con lágrimas su cante.

EL PAN DEL AÑO

Las habas se quedaron arranquinas,

a media flor marchito quedó el cardo.

con Diego, y los demás y con Ricardo,

le cubrimos al tajo sus esquinas.

Tan ancho arriba el sol como una era,

cayendo a caños contra los riñones,

aguantando en el cuello recalmones

limosneándole a Dios la sementera.

Nos fuimos del invierno hacia el verano,

calculando en fanegas el alivio

y se nos vino al pecho la amargura.

Regamos como fieras, luz y grano

pegándonos el aire triste y tibio

y a la espalda de Dios con su locura.

VÍSPERAS DE PRIMAVERA

Pasado el tiempo ya del avefría

el ruiseñor comienza, su apogeo,

se extiende desde el río hasta el bujeo

los tallos, el tarol y la alegría.

Al campo se me va la sangre mía

con la luz, la cigüeña y el careo

me ha prestado la muerte su zureo

sin empeño, ni ganas ni porfía.

Al tiempo no le queda más vereda

que apuntar sobre mí alguna fecha,

algo que me acobarde y desespere.

Cuando veo tanta vida se me queda

el alma boquiabierta y contrahecha

y un gesto parecido al que se muere.

FURTIVOS DEL RECLAMO

Perdona tú Ricardo, hermano mío

que no vaya contigo a media cuesta 

como un recio gañán de sangre presta

a la intemperie y al escalofrío. 

Bajo tu luz se tuesta el dolor mío,

mis ojos se me van hasta tu siesta.

Si vieras mi faena lo que cuesta

para domarla en pelo como un río.

De tu mismo acebuche es mi madera,

furtivos del reclamo y la besana

nos empujó la tierra como al trigo.

Viene la luz y da contra la era

tristona, amarillenta y con desgana

y allá por la memoria voy contigo.

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Su poesía refleja la dura vida del campo. Como muestra de su calidad, la perfección de este soneto, cabal y perfecto, con su rima en consonante y el acento respetado con rigor que le da una armonía impecable.

Adentrarse en el mundo de nuestro ilustre paisano, en la interioridad de su alma campera, descifrar su mente, es una tarea desafiante. Su obra poética cobra vida leyendo sus poemas; es entonces cuando se siente la emoción que hace resurgir desde sus entrañas la palabra y la armonía que milagrean sus versos, como en una Arcadia recreada por Virgilio, pero también transportan al precioso paraje en las riberas del Tormes de la culta Salamanca, donde Fray Luis de León en su oda a la vida retirada escribió:

…"Del monte en la ladera,

por mi mano plantado tengo un huerto,

que con la primavera

de bella flor cubierto ya muestra en esperanza el fruto cierto.”…

Elegía a su padre, Diego Manzorro:

En una ocasión me contó mi amigo, Manolo que, su padre al presentir la muerte, fue visitando y despidiéndose de todos sus amigos y vecinos de Patría, abrazándolos como si todos fueran para él su familia. Diego Manzorro era un simple campesino, no un intelectual, que se despedía de este mundo con ese sencillo y a la vez transcendental gesto,  así entendía Diego la amistad.

A mí me parece una historia entrañable.

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Elegía a su padre. Realización y voz, gda.

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        En recuerdo de su madre, allá por junio, de aquellos del comienzo. Realización y voz gda.

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Hoy, en el umbral del invierno, la choza y el fuego nos requieren,

que "de nuevo están ahí las avefrías". Realización y voz gda.

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Huérfanos de vida y de sosiego.... Realización y voz gda.

Manuel Manzorro es, sin duda, uno de los grandes, como pintor–grabador y poeta, y sin embargo, hay pocos hombres de tanta relevancia mundial que sean tan humildes y sencillos en cuanto a su trato. 

Profesor Dr. de la Universidad de Sevilla. Realiza sus estudios en la Escuela Superior de Bellas Artes de Sevilla, Escuela Superior de Bellas Artes de Madrid, y culmina sus estudios artísticos en la especialidad de Grabado, Litografía y Pintura Mural en la Escuela Superior de Bellas Artes de París. Profesor en varios países europeos, entre los que cuentan Francia e Italia, así como los EE.UU. y Canadá. Director de la Calcografía Nacional.  Dirigió la edición de las planchas que Goya realizó copiando los cuadros de Velázquez.

Premio de la Dirección General del Patrimonio Artístico y Cultural en la “XXII Exposición Internacional de Grabado”, en Madrid.

Seleccionado para la V y VI Bienal Internacional del Grabado de Florencia y para el “XXIII salón Internacional de Grabado y Sistemas de Estampación” de Madrid.

La Fundación Juan March, sin precedente y de forma excepcional, le concede por 3ª vez la beca de investigación para desarrollar el Tema: “Técnicas Tradicionales y Actuales del Grabado”.

Primer “Premio Nacional de Grabado del Ateneo de Sevilla”, en el Certamen Andaluz de Bellas Artes.

Galardonado con el Premio Honorífico Provincial de Cultura Vejer “Juan Relinque”.

He querido destacar su vena poética con la selección de estos poemas; su rica personalidad, expresada con maestría e inspiración, tanto en palabras como en imágenes, y que reflejan un mundo propio, campo dicho o pintado, que siente como nadie y como nadie expresa. (José A. Muñoz Rojas)

Los pozos de los campos de Vejer, representan una parte importante de su obra, este que lo ilustra está situado en Patría, rodeado de cardos silvestres, hazas de suerte y al fondo la playa de El Palmar.

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Gonzalo Díaz-Arbolí

Académico de Bellas Artes Santa Cecilia

Mi agradecimiento a su hija Ana por su apoyo a esta iniciativa. Estas son sus palabras: Gracias Gonzalo por iluminar esta consolidada y a la vez silenciada habilidad de mi padre.

CARTA A MANOLO MANZORRO PARA VEJER

Querido Manolo:

Me pides un escrito para el catálogo de tu exposición en Vejer, tu pueblo. Dices que yo lo puedo hacer porque “sé algo del campo y sus cosas”. Me has enseñado con este motivo unos cuantos grabados y me has dado unos cuantos poemas, y, ¡qué bien me viene!, una gran lección de humildad. Por esos poemas veo que del campo sabes más que yo. Cuando leímos los poemas juntos, qué descubrimiento de nuevas palabras, para mi desconocida ¡yo que tantas creía conocer! Después de la conversación y el descubrimiento me quedé maravillado. (Mientras en nosotros quede capacidad para la maravilla y el mundo siga ofreciéndonosla, estamos salvados). Siempre acercarse al campo es un descubrimiento. Lo que pasa es que el campo exige, como todo, su amor o aprendizaje o haber surgido de él –como tú-, ser como tu una zulla generosa, un empujón de la tierra misma que se ofrece, que es puente entre las riquezas ocultas, los misterios de la tierra y las sutilezas del aire. Pero además el campo, tu campo y el mío, no son solo naturaleza, ni paisaje, ni sentimentalismo derretido más o menos rusonianos, sino ayuntamiento de tierra y hombres, doloroso y gozoso ayuntamiento de sudor y fecundidad, arado y tarol (ya te estoy robando palabras), de faena y resignación, todo es misterio y viene de lo alto, todo es misterio, y fíjate esas raicillas introduciéndose en la tierra y que parecen de nada, y de ellas salen los prodigios de la espiga y el acero de las encinas, y la mano y el ojo del hombre sobre la tierra, haciendo la cosecha, queriéndola hacer, con la lluvia y el tempero, con la labor y la esperanza, sabiendo que a la postre el año saldrá por donde salga, siempre distinto siempre inesperado, sacando generosidades imprevistas –o apretones durísimos- y por eso no se entiende a las gentes del campo, cuyo menester pertenece a otro mundo. ¡Oh! el olor de la alhucema y la lujuria de los velliscos en las veras y las flores de la jarastepa que parecen mariposas delicadísimas paradas en las ásporas ramas de los matagallos. Eso es naturaleza y las perdices y tus sillas de anea y los pozos y tus “oriscanes”, y todo ese mundo que se toca y que sin embargo encierra y encierra o sobre misterios. ¿Por qué vino el año tan generoso en nerdos cuando no quedó uno? O ¿por qué la grama prevista no estaba a su cita con el arado? No, la acumulación de misterios, el tejido, ya casi eterno, del hombre y la tierra, esa yunta que empuja al mundo y que tú sientes como nadie y como nadie expresas, con pluma y pincel, con palabra e imagen, poesía toda grabada o escrita, campo todo dicho o pintado, alegría y melancolía de este campo donde nunca falta la mano o la sombra del hombre que lo complete.

Tú eres un tallo más, natural en la fecundidad de ese campo, un ramón más de sus olivos, la misma fuerza y la delicadeza del brotar del grano rompiendo la costra está en ti, ese aparejamiento de delicadeza y vigor, de ternura y fecundidad, aparecen en tu poesía y en tu pintura, poesía en definitiva. A mí la lectura de tus poemas me ha recordado aquel bardo que fue Dylan Thomas, en el desparramarse de algo que le crecía dentro y no era más que la siembra interior de la hermosura de fuera, de la humana ternura que ese aparejamiento lleva consigo. No te dejan de la mano, como dices en tu verso, te muerde el alacrán, mejor, tienes clavado ese alacrán no de lo lejano, sino del campo entero con su pena, su sequía y su ternura, con su siempre esperanza.

Un abrazo

José A. Muñoz Rojas. Poeta y escritor. Hijo Predilecto de Andalucía

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