7 de mayo. Proclamación de la Virgen de la Oliva como Patrona de Vejer de la Frontera

 ROMERÍA AL SANTUARIO DE NUESTRA SEÑORA DE LA OLIVA

𝟕 𝐃𝐄 𝐌𝐀𝐘𝐎 𝐂𝐎𝐍𝐌𝐄𝐌𝐎𝐑𝐀𝐂𝐈𝐎́𝐍 𝐃𝐄𝐋 𝐏𝐀𝐓𝐑𝐎𝐍𝐀𝐙𝐆𝐎 𝐃𝐄 𝐍𝐔𝐄𝐒𝐓𝐑𝐀 𝐒𝐄𝐍̃𝐎𝐑𝐀 𝐃𝐄 𝐋𝐀 𝐎𝐋𝐈𝐕𝐀 𝐂𝐎𝐑𝐎𝐍𝐀𝐃𝐀

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Se celebra en recuerdo de la proclamación de la Virgen de la Oliva como Patrona de Vejer por su Santidad el Papa León XIII, el 7 de Mayo de 1.885.

En este día los vejeriegos y demás devotos de pueblos cercanos, especialmente con la buena gente de Barbate compartimos hermandad y devoción trasladándonos hasta la ermita para vivir una jornada campestre de fraternidad y convivencia.

La jornada se inicia con una misa solemne, celebrada con los sacerdotes de la comarca. El momento culminante de este día, llega cuando la Imagen de Nuestra Señora de la Oliva es paseada en procesión por los jardines de su ermita.

 Rodeado de tanta belleza

Hace unos días, inclinado en las tardes de mi adolescencia y juventud en la Corredera, cuando los pájaros nocturnos picotean las primeras estrellas, ante tanta blancura, cuando los azules se desparramaban en las lejanas montañas de Alcalá de los Gazules. Reflexionaba, recordando las alegres jornadas de la romería cuando los barbateños y vejeriegos masivamente coincidíamos en la misma pradera para disfrutar de la fiesta, con la comida bajo los olivos o en el merendero junto a la bomba que nos daba agua fresca. Como si algo no hubiese ocurrido en aquel desencuentro que se produjo en 1938 entre las dos poblaciones hermanas. La convivencia entre los dos pueblos era exquisita, en perfecta unión por el amor a la Patrona común.

Pero los ignorantes políticos, sentenciaron: cada pueblo con su Virgen y cada pueblo con su romería

Siempre ha pensado ¿Porqué no se podía alternar el traslado de la Virgen las dos primeras semanas a Vejer y las dos semanas últimas de agosto a Barbate? 

Vejeriegos y Barbateños comparten la misma devoción pero, a su vez también, un mismo territorio los separa.

Si hasta una alta autoridad eclesial se refugia en la cautela para abordar este problema y aconseja sensatez y prudencia para que se alcance una solución conforme a derecho, esa autoridad se está desautorizando a si misma y provocando que los intereses materiales prevalezcan sobre los sentimientos.

Este sentimiento de devoción a la Virgen me lleva al recuerdo de la voz aguardentosa y clara de Claudio Rodríguez cuando decía:

Siempre la claridad viene del cielo;

es un don: no se halla entre las cosas

sino muy por encima, y las ocupa

haciendo de ello vida y labor propias...

¿Qué hubiese ocurrido si la autoridad eclesiástica en lugar de actuar conforme a derecho hubiese aconsejado actuar con audacia creando un enclave sagrado, un santuario de peregrinación mariana, una especie de Santiago de Compostela, independiente de los dos municipios?

¡Imaginad barbateños y vejeriegos cómo seríamos en la actualidad, si a este sentimiento de fidelidad uniéramos otro de compañerismo y convivencia con el amor a la común patrona!

"LA ROMERÍA DE LA OLIVA, UNA TRADICIÓN DE DOS PUEBLOS HERMANOS QUE NUNCA DEBIÓ PERDERSE".

*Aunque suene paradójico, la Virgen de la Oliva ha sido oficialmente patrona de Barbate hasta el año 2010. Las rivalidades de algunos políticos que se meten a "curas", hicieron que esta tradición se fuera perdiendo, de tal manera que hoy solo forma parte de nuestra memoria colectiva. Acabar con esta hermosa tradición de convivencia entre dos pueblos hermanos fue un destrozo innecesario, uno de los muchos que se han cometido.......

Gracias, Antonio Rodríguez González, administrador del blog "Por un Barbate con encanto". ¿Qué podríamos hacer para restaurar nuestra fraternal convivencia?

Te mando un fuerte abrazo.

Gonzalo Díaz-Arbolí

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Nuestro agradecimiento a Jose Guirola, imágenes tomadas del álbum 7 de mayo de 2017 La Oliva .

Cuando La Romería del 7 de Mayo en el Santuario de la Oliva era "La Oliva"

Galería de imágenes:

Autoridades de Vejer y directivos de la Hermandad de la Virgen de la Oliva. Abril 2024

"Ombra mai fu" es el aria de apertura de la ópera Jerjes de Georg Friedrich Händel

Ombra mai fù, de la Ópera Jerges, canta Philippe Jaroussky

originalmente compuesta para ser cantada por un castrato

A pesar de la belleza de la música, Serse (en italiano) no fue exitosa. Fue retirada del Haymarket Theater de Londres, tras sólo cinco representaciones y fue olvidaba durante casi doscientos cincuenta años. Fue repuesta en los años 1980 y poco a poco se ha convertido en parte del repertorio tradicional. El aria que da inicio a la obra, Ombra mai fù, es quizás la más conocida de Handel. No existen, sin embargo, muchas grabaciones completas de esta ópera.

Originalmente compuesta para ser cantada por un castrato (en la representaciones modernas es cantada por un contratenor, una contralto o una mezzo-soprano). Hay arreglos también para otros tipos de voz y diferentes instrumentos, incluyendo órgano solo, piano solo, violín y piano, y conjunto de cuerda, a menudo bajo el título Largo de Jerjes, a pesar de que el tempo original está indicado como larghetto.

Georg Friedrich Haendel se instaló definitivamente en Londres el año 1712. Tenía entonces 27 años y permanecerá allí construyendo una prolífica carrera como compositor y empresario, hasta su muerte en abril de 1759, superando no pocos vaivenes y reveses que debió enfrentar en su faceta de empresario y logrando pese a todo transformarse en el máximo exponente de la ópera inglesa de su tiempo.

Aunque no siempre fueron acogidas favorablemente por el público, en los treinta años que van desde 1710 hasta 1740, el fecundo compositor alemán escribió ni más ni menos que 40 óperas. Incluso después del rotundo fracaso en 1737 de su tercera incursión como formador de compañías operísticas, tuvo ánimo para componer un par de óperas de corte italiano, la más famosa de ellas una suerte de comedia, cuyo protagonista es un rey de Persia, Xerxes, y de quien toma su nombre la ópera.

En la  escena primera del Acto I. El rey Xerxes I de Persia, canta embelesado  "Ombra mai fu", traducido "Nunca fue una sombra", admirando la sombra de un árbol llamado Plátano oriental o plátano de sombra.

Frondas tiernas y bellas

de mi plátano amado,

¡que os favorezca el destino!

Que truenos, relámpagos y tempestades

no turben vuestra querida paz,

ni os logre profanar el viento del sur.

Nunca fue la sombra

de una planta,

tan querida, amable y suave.

Este aria es interpretada en varias películas. Una versión escenificada aparece en la película Farinelli (1994). Esta película cuenta la difícil relación entre Händel y el famoso castrato Farinelli aunque en realidad los dos nunca trabajaron juntos. La pieza también se canta en Las amistades peligrosas (1988), en el original italiano, y en Orgullo y Prejuicio (versión de televisión, 1995), con la letra en inglés. 

El 24 de diciembre de 1906, Reginald Fessenden, un inventor canadiense y pionero radiofónico, retransmitió el primer programa de radio en AM, el cual empezó con un registro fonográfico de "Ombra mai fu" seguida por una interpretación suya de Noche de Paz al violín y cantando la estrofa final. Esta aria fue por tanto la primera pieza de música que se retransmitió por radio.

Fritz Wunderlich - Ombra mai fu

DÍA DE LA MADRE. 3 de mayo 2026

"La historia de todo hombre ya viene escrita en el corazón de su madre”.

A mi madre, María Luisa Arbolí Romaríz, en representación de todas las madres:

Confesión:

Me arrepiento, en lo más hondo de mi alma, de no haberte dicho más veces te quiero, de no abrazarte, de no besarte, de no ayudarte lo suficiente; de no haberte valorado, de no haberme dado cuenta de la entrega y del sacrificio extremo que hiciste por tus nueve hijos; de no contarte mis sueños, de no haberte preguntado por los tuyos, de tantas preguntas y ansiadas respuestas que se quedaron demoradas en el sendero de mi adolescencia y juventud. Y siento con intensidad y tristeza, no haber sido consciente de mi responsabilidad y que, mi más sentido y ardoroso último beso ya no pudieras percibirlo. 

Hoy, llegado el momento en  que ya no hace daño la vida que se pierde, sigo añorando con nostalgia tu dulzura.  ¡Qué gran señora fuiste!

¡Qué  cosa es la vida!  Ahora advierten dos de mis hijas que yo también he sido hijo y, me siento dichoso.

¿De dónde vine yo? ¿Dónde me encontraste?’, pregunta el niño a su madre.

Ella llora y ríe al mismo tiempo, y estrechándolo contra su pecho le responde: Tú estabas escondido en mi corazón, amor mío, tú eras su deseo.

Estabas en las muñecas de mi infancia; y cuando, cada mañana, yo modelaba con arcilla la imagen de mi dios, en verdad te hacía y deshacía a ti.

Has vivido en todas mis esperanzas, en todos mis amores, en toda mi vida y en la vida de mi madre. El Espíritu inmortal que preside nuestro hogar te ha albergado en su seno desde el principio de los tiempos. 

En mi adolescencia, cuando mi corazón abría sus pétalos, tú lo envolvías como un flotante perfume. Tu delicada suavidad aterciopelaba mis carnes juveniles, como el reflejo rosado que precede a la aurora. Tú, el predilecto del cielo; tú, que tienes por hermana gemela la prima luz del alba has sido traído por la corriente de la vida universal, que al fin te ha depositado sobre mi corazón. Mientras contemplo tu rostro, me siento sumergida en una ola de misterio: tú, que a todos perteneces, te has echo mío. 

Te estrecho contra mi corazón, temerosa de que escapes. ¿Qué magia ha entregado el tesoro del mundo a mis frágiles brazos?

Leyendo este poema escrito en prosa, El principio, que forma parte del poemario de Rabindranath Tagore,  “La Luna Nueva”,  nos muestra a una madre hablándole a su hijo sobre su concepción, y sobre la curiosidad de un niño ante un mundo nuevo y maravilloso que comienza a desplegarse ante él. El niño hace preguntas a su madre para intentar comprender su entorno, y las respuestas le llegan desde el corazón de quien le ha dado la vida. El texto es de una belleza lírica tan extraordinaria, que enaltece, si cabe, la belleza de la maternidad.

Traducido por Juan Ramón Jiménez y Zenobia Camprubí, consiguieron hacer una autentica recreación de Rabindranath Tagore, que tuvo enorme eco en los escritores de lengua española de todo el mundo,  y  por mi parte experimenté un remolino de emociones que desbordaron mis sentimientos. 

Rabindranath Tagore. Resumen biográfico:

Nacido en Calcuta el 6 de mayo de 1861, fue poeta, dramaturgo, músico y filosofo del movimiento Brahmo-Samay (secta social y religiosa monoteísta, que significa literalmente la sociedad de devotos del Dios verdadero). Fue premiado con el Nobel de literatura en 1913, siendo el primer laureado no europeo en obtener este reconocimiento.

Tagore revolucionó la literatura bengalí con obras tales como El hogar y el mundo y Gitanjali. Extendió el amplio arte bengalí con multitud de poemas, historias cortas, cartas, ensayos y pinturas. Fue también un sabio y reformador cultural que modernizó el arte bengalí. 

Rabindranath creció en una familia acomodada y enraizada en la tradición literaria, fue el menor de catorce hermanos.  A los 13 años ya había comenzado a escribir poesía y en 1879 ya había publicado una edición de sus versos.

Cuando Tagore cumplió 17 años, emprendió el viaje a Inglaterra para estudiar en el University College de Londres  Se enfoca en aprender el idioma y conocer la literatura inglesa. A pesar de eso no abrazó nunca las rígidas normas inglesas ni la estricta interpretación de la tradicional religión hindú.

A lo largo de su vida viajó y  mantuvo múltiples contactos con otros intelectuales de su tiempo, incluyendo a Henri Bergson, Albert Einstein, Robert Frost, Mahatma Gandhi, Thomas Mann, George Bernard Shaw, Victoria Ocampo, H. G. Wells y Romain Rolland.

Se sabe por el archivo de Juan Ramón Jiménez que hubo un proyecto de viaje de Tagore en abril de 1921, con un recorrido por los alrededores de Madrid y Andalucía y una fiesta en la Residencia de Estudiantes, con intervención de Federico García Lorca. Finalmente, por circunstancias desconocidas, el viaje se frustró.  

Epílogo:

Una célebre frase de Tagore: “Convertid un árbol en leña y podrá arder para vosotros; pero ya no producirá flores ni frutos.” Murió en Jorasanko el 7 de agosto de 1941.

Y una recomendación a todas las personas que aún conservan a sus padres: Nunca dejéis de decirles cuánto los queréis; abrazadlos con mucha frecuencia; sentiros orgullosos de ellos y sabed que siempre estarán a vuestro lado cuando lo necesitéis.

No olviden que el tiempo no se puede abrir y cerrar como una puerta, apenas da tiempo para mirar un árbol.

Luisa Arbolí Romaríz con sus hijos y nietos. Año de 1978

Gonzalo Díaz- Arbolí

Cruzar la niebla

 

Todos atravesamos momentos en la vida en los que todo parece cubierto de niebla. El camino se vuelve difuso, dudamos de nuestras decisiones y la incertidumbre nos deja inmóviles. En esos instantes, es fácil caer en la trampa de esperar a que todo esté claro antes de avanzar. Pero ¿y si la claridad no llega hasta que empezamos a movernos?

"El camino hacia adelante siempre existe, y con cada paso que des, la niebla se irá disipando poco a poco. Cruzar la niebla requiere coraje y fe, que nacen de la confianza en tus habilidades y la esperanza en el futuro. Incluso si no puedes ver claramente el camino, da el siguiente paso".

Este mensaje encierra una verdad sencilla pero poderosa: la niebla —esa metáfora de nuestros miedos y dudas— no desaparece mientras esperamos, sino mientras avanzamos. Cada paso no solo nos acerca a algún destino, sino que también aclara el terreno que pisamos.

Hablar de coraje y fe puede sonar abstracto, pero aquí adquiere un sentido concreto. No se trata de una fe ciega, sino de una confianza activa: en nuestras capacidades, en lo que hemos aprendido y en la posibilidad de que el futuro ofrezca caminos que aún no imaginamos. Es esa confianza la que nos permite actuar incluso cuando no tenemos todas las respuestas.

Vivimos en una época que exige certezas inmediatas. Queremos saber que cada decisión es la correcta antes de tomarla. Sin embargo, la vida rara vez funciona así. Muchas respuestas solo aparecen después de actuar. Es en el movimiento donde descubrimos oportunidades, desarrollamos habilidades y aprendemos a manejar la incertidumbre con más serenidad.

Por eso, si hoy sientes que estás rodeado de niebla, no esperes a que se disipe por completo. Avanza. Aunque sea un paso pequeño. El camino no ha desaparecido; simplemente está oculto por lo que aún no ves.

Da el siguiente paso. La claridad llegará.

Elaborado con la ayuda de la IA.

El pasado miércoles, 15 de abril de 2026, se celebró el Día del Niño.

 Feliz día del Niño 

Agranda la puerta, padre, porque no puedo pasar. La hiciste para los niños, yo he crecido, a mi pesar.

Si no me agrandas la puerta, achícame, por piedad; vuélveme a la edad en que vivir es soñar.

Miguel de Unamuno

Este breve poema de Miguel de Unamuno condensa una idea muy potente sobre el paso del tiempo y la pérdida de la inocencia.

La “puerta” funciona como una metáfora clara: representa el mundo tal como fue concebido en la infancia —un espacio accesible, hecho a medida de los niños, donde todo parece posible. Pero al crecer, el yo poético ya no encaja en ese mundo. No es que la puerta haya cambiado, sino que él ha cambiado.

Hay dos deseos contrapuestos, ambos imposibles pero profundamente humanos:

“Agrandar la puerta”: adaptar el mundo adulto para que siga siendo habitable con la misma libertad y fantasía de la niñez.

“Achicarme”: volver a ser niño, recuperar la mirada inocente donde “vivir es soñar”.

Esa segunda línea es clave: Unamuno sugiere que lo que realmente se pierde al crecer no es solo la infancia, sino una forma de experimentar la realidad —más imaginativa, más abierta, menos limitada por la razón o las obligaciones.

El tono mezcla súplica y resignación (“a mi pesar”, “por piedad”), lo que refleja un conflicto muy propio de su obra: la tensión entre razón y deseo, entre lo que somos y lo que anhelamos ser.

Comentario elaborado por IA

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El hallazgo de la Santa Cruz: entre la historia y la tradición

 

Santa Elena . Basílica de San Pedro . Ciudad del Vaticano.

 Andrea Bolgi Carrara, 1605. Nápoles, 1656 Italia.

El escultor presenta la enorme estatua, mide 3 mts., vestida con los atributos de una emperatriz romana, señalando su rango y su papel histórico en la expansión del cristianismo junto a su hijo Constantino.

En el año 326 d. C., según la tradición cristiana, tuvo lugar uno de los descubrimientos más simbólicos de la historia religiosa: el hallazgo de la Santa Cruz, también conocida como la Vera Cruz, es decir, la cruz en la que habría sido crucificado Jesucristo. Este acontecimiento se atribuye a la emperatriz Helena, madre del emperador Constantino I, y se sitúa en el contexto de un momento clave para el cristianismo dentro del Imperio romano.

Helena, ya en edad avanzada, emprendió un viaje a Tierra Santa movida por la fe y con un objetivo claro: identificar y dignificar los lugares vinculados a la vida y muerte de Jesús. Jerusalén, entonces bajo dominio romano, albergaba numerosos espacios que habían sido transformados durante siglos, incluidos algunos sobre los que se habían levantado templos paganos.

Según la tradición, uno de estos templos se encontraba en el lugar del Gólgota, donde se creía que había tenido lugar la crucifixión. Helena ordenó su demolición y, durante las excavaciones, se descubrieron tres cruces. Para identificar cuál era la de Cristo, se relata que se recurrió a un milagro: al ponerlas en contacto con una persona enferma o fallecida, una de ellas produjo una curación o resurrección, revelando así su autenticidad.

Este episodio no puede entenderse sin tener en cuenta el cambio radical que vivía el Imperio romano en ese momento. Apenas unos años antes, en el 313 d. C., Constantino había promulgado el Edicto de Milán, que establecía la libertad religiosa y ponía fin a las persecuciones contra los cristianos.

Gracias a esta nueva política de tolerancia, el cristianismo dejó de ser una religión perseguida para convertirse en una fe favorecida por el poder imperial. Esto impulsó la construcción de iglesias, la recuperación de lugares sagrados y el interés por las reliquias, como la Santa Cruz.

Aunque el relato del hallazgo es ampliamente difundido en la tradición cristiana, su base histórica es más compleja. Las primeras fuentes que narran este suceso aparecen varias décadas después, y no todos los autores contemporáneos lo mencionan directamente. Esto ha llevado a muchos historiadores a considerar que se trata de una tradición piadosa que fue desarrollándose con el tiempo.

Sin embargo, más allá de su veracidad histórica estricta, el relato ha tenido una enorme influencia cultural y religiosa. La Santa Cruz se convirtió en uno de los símbolos más importantes del cristianismo, y su supuesta localización dio lugar a la construcción de la Basílica del Santo Sepulcro en Jerusalén, uno de los lugares de peregrinación más importantes hasta hoy.

La historia del hallazgo de la Santa Cruz refleja mucho más que un descubrimiento arqueológico. Representa el encuentro entre poder político y fe religiosa, el proceso de transformación del Imperio romano y la consolidación del cristianismo como una de las grandes religiones del mundo.

A día de hoy, esta tradición sigue viva en celebraciones, reliquias y relatos que forman parte del patrimonio espiritual de millones de personas, recordándonos cómo historia y creencia pueden entrelazarse para dar forma a una memoria colectiva duradera.

Fiestas de Mayo de Los Realejos 2025. Día de la Cruz

Elaborado con la ayuda de la IA

Gonzalo Díaz Arbolí

         Pulsar en    Guía de las Cruces de Mayo en Córdoba

SONRISAS Y LÁGRIMAS

La templanza

Templanza, para la doctrina cristiana, es la virtud moral que modera la atracción de los placeres y procura el equilibrio en el uso de los bienes creados. Asegura el dominio de la voluntad sobre los instintos y mantiene los deseos en los límites de la honestidad. 

La persona moderada orienta hacia el bien sus apetitos sensibles, guarda una sana discreción y no se deja arrastrar ‘para seguir la pasión de su corazón”

Un día se encontró el amor a la amistad y le dijo: ¿Cómo existes tú estando yo en este mundo? Y la amistad le respondió: Porque donde tú dejas una lágrima yo aparezco con una sonrisa.

Como no estaban totalmente de acuerdo de la importancia de uno sobre el otro en el mundo que les rodeaba decidieron andar juntos por distintos lugares, en busca de respuestas, sin un sitio determinado. En su periplo, conociendo pueblos y atravesando ríos se encontraron discutiendo en el claro de un bosque al placer y a la templanza y enseguida se pararon a escuchar, interesados en sus argumentos.

- Detrás de mí tú no significas gran cosa, decía el placer, porque yo soy el fuego que arrasa con la pasión a un frenesí sin control. Además, otras veces, puedo ser frío y otras indiferente a quienes me rodean. Con tal de poseerme los humanos hacen cualquier cosa que tú no puedes evitar.

- Te equivocas, le contestó la templanza, yo soy el hielo que calma tus quemaduras cuando te juntas con la pasión y permite no morir abrasado por la locura que tú incitas. También me buscan los humanos porque al tenerme les doy fortaleza y más seguridad en lo que hacen. Si te buscan tanto es porque eres como una droga que les intoxicas y les transformas con tus excesos.

- Si, puede ser, replicó el placer,  eres controladora, te falta el estímulo vivencial de mi primo el ánimo y tienes menos amigos que yo. Yo, sin embargo, cuento siempre incondicionalmente con la alegría de la pasión , los cinco sentidos, que son hermanos muy diferentes, y muchos más, y en mi búsqueda se pelean justos y pecadores.

- Pero también te siguen babeando por tu culpa y excesos la gula y la lujuria que son primas de mala calaña, y de eso no dices nada. Yo, sin embargo, me llevo muy bien con los órganos superiores, como la razón y su hermano mayor el raciocinio…

- ¡No digas tonterías! replicó airado el placer. ¿Crees que la razón domina al amor?¿tu crees que el amor puede vivir sin mí? ¿y mantener la amistad? ¿ existirían esos dos privilegiados si yo no les acompañara en sus propósitos?...

- ¡Pero que burro eres , placer! Dijo subiendo el tono de la discusión la templanza. Nadie dice que no existas sino que te pasas muchas veces y entonces produces más daño que beneficio. Yo soy de las que tengo que controlarte y buscar un equilibrio para minimizar los riesgos que tú puedes producir, y nada menos que tengo que hacerlo con la bestia parda que eres tú y mira que me cuesta trabajo..

Estaban de esta guisa discutiendo, ya acalorados, el placer y la templanza , cuando dándose por aludidos, el amor y la amistad, decidieron participar. Acercándose a ellos comenzó el amor diciendo:

- Amigos, ya sabéis quienes somos, y creo que debemos dar nuestra opinión en este debate, porque somos parte y arte en este asunto. En primer lugar os decimos que aunque tenemos diferencias entre nosotros, la amistad y yo no discutimos con tanta vehemencia. Parece mentira que olvidéis los consejos de que lo razonable y más placentero es realizar las cosas con calma y sosiego, y tú, templanza, deberías dar ejemplo. En segundo lugar debéis saber que no existiríais sin nosotros, puesto que tenéis que aceptar que los humanos podrían prescindir del placer y de la templanza pero no podrían vivir sin amor ni amistad, aunque fueran acompañadas de el dolor y el desasosiego. Yo reconozco el valor y la importancia de la existencia de mi compañera , la amistad , aunque discrepemos cual de los dos es más importante, pero no nos peleamos como ustedes y tratamos de encontrar un árbitro a nuestra discrepancia y un docto conocimiento de la respuesta, ya que mi opinión es que soy más importante que ella.

- Bueno, dijo la amistad, de eso habría mucho que hablar y sabes que no estamos de acuerdo. Pero la verdad es que no sabemos a ciencia cierta cual de los dos es más importante y quizás tendríamos que realizar una consulta superior para aclararnos en este debate.

- Eso es hablar con cordura, dijo la templanza. Os pido disculpas a todos si me habéis visto excedida en mi afán de hacer ver mi peso con el placer, el cual en el fondo estimo, y como pregunta para continuar va esta : ¿ Que os parece si trasladamos esta discusión a los órganos superiores y lo consultamos al intelecto que aunque es algo engreído suele aportar ideas interesantes?

- A mí me parece bien, se apresuró a decir el placer. Y a mí, y a mí, contestaron casi al unísono el amor y la amistad.

De esta forma convinieron viajar juntos hasta la alta montaña donde residía el intelecto, cuando al cabo de un buen tiempo de ir a buen paso por el frondoso bosque oyeron unas voces que le llamaron la atención, por lo que deteniéndose, se miraron y a una señal entre ellos se acercaron sigilosamente en la maleza hasta poder ver bajo un hermoso árbol a dos jóvenes , que sentados en un césped natural muy cerca uno del otro estaban conversando…
FIN DE LA PRIMERA PARTE

TEMPLANZA.  ARISTÓTELES  ¿Cómo aplicar la Templanza en nuestra vida diaria?

Antonio R. Zarallo

Poema: Siento en la barra esa soledad...

 

Siento en la barra esa soledad

qué solo tiene el solitario

mira si es necedad

qué sin pasar un calvario

tomo la copa con ansiedad

Como si dependiera un sudario

 

Contemplo la copa vacía

Quiero llenarla de nuevo

Pero tú no estás aquí..

todo me importa un huevo!

 

Fuera está lleno de colores

de volantes y cortas faldas

con música y esplendores

Y aunque la alegría salta

con gente joven y mayores

solo a ti echo en falta.

 

Si se bebe para olvidar

yo no lo tengo presente

pues beber es consagrar

todo lo que llena tu mente.

 

Quiero que en mi sigas viviendo

que te llene yo de ilusiones

qué bebas de mis decepciones

¡ven que ya estoy sufriendo¡

Antonio R. Zarallo

Mayo 2004

El poema habla de una soledad muy concreta: no es la de estar físicamente solo, sino la de echar en falta a alguien en medio del ruido, la fiesta y la vida que sigue.

La barra del bar es clave: no es solo un lugar, es un refugio. Ahí te colocas en un estado casi ritual —la copa no es solo bebida, es símbolo. Cuando dices “como si fuera un sudario”, estás asociando el acto de beber con algo casi fúnebre: estás velando una ausencia, como si esa persona estuviera “muerta” en tu vida, pero no en tu mente.

Luego aparece una idea muy interesante: no bebes para olvidar, sino para recordar más intensamente.

Eso rompe con el tópico. En tu poema, beber no anestesia, sino que consagra el recuerdo, lo hace más presente, más sagrado incluso.

El contraste exterior/interior también está muy bien marcado:Fuera: colores, música, gente, alegría, vida. Dentro (de ti): vacío, obsesión, ausencia.

Y ahí está el núcleo emocional: puedes estar rodeado de estímulos, pero todo pierde valor si esa persona no está. Lo dices de forma muy directa con “todo me importa un huevo”, que le da un tono muy humano, muy real, sin adornos.

En la última parte, el poema se vuelve más intenso y casi desesperado:ya no solo recuerdas, quieres que esa persona siga viviendo en ti, incluso propones algo fuerte: “que bebas de mis decepciones”.

Eso sugiere una relación donde estás dispuesto a entregar incluso lo negativo, como si el sufrimiento fuera lo único que te queda para compartir.

El cierre (“ven, que ya estoy sufriendo”) es directo, sin metáforas: pura necesidad. Ya no hay orgullo, solo llamada.

En resumen, el poema trata sobre:la imposibilidad de sustituir a alguien el recuerdo como refugio y condena. El alcohol como ritual emocional, no como escape y una dependencia afectiva que roza lo doloroso, pero también lo sincero.

Comentario elaborado por IA.

Luz equinoccial. Los ocho minutos del milagro de San Juan de Ortega (Burgos).

San Juan de Ortega, es un hito en el Camino de Santiago. Está situado a medio camino entre Villafranca Montes de Oca y Burgos. A 20 Km. de Burgos y a 5 Km. de los Yacimientos de Atapuerca.

Nada está esculpido al azar en las iglesias del Medievo. Las esculturas servían de lección de las sagradas escrituras. El orden de los elementos tiene una intencionalidad.

Lo ideal es acudir en torno a los equinoccios: aproximadamente el 21 de marzo y el 21 de septiembre (unos días antes o después también puede funcionar).

El fenómeno empieza sobre las 18:30 (hora solar, puede variar un poco según el horario oficial) y dura unos 30–40 minutos. Merece la pena estar dentro al menos 20–30 minutos antes para no perder el inicio.

Dónde colocarte dentro
Nada de quedarse en la puerta: hay un punto claro donde se aprecia mejor.
Sitúate en la nave central, mirando hacia el altar mayor.
Colócate ligeramente hacia la mitad de la iglesia, no pegado al fondo.
Intenta tener una visión frontal del capitel iluminado (lado izquierdo según miras al altar).
Si hay gente (suele haberla), moverte unos pasos puede marcar la diferencia: busca que no te tapen justo la línea de luz.
Qué observar (paso a paso)
Primero verás cómo el rayo entra y “busca” el capitel.
Luego ilumina con claridad las escenas: Anunciación → Visitación → Nacimiento → Adoración.
Después, el haz asciende lentamente hasta el retablo.
El momento más bonito es cuando alcanza la figura de Cristo resucitado y justo después se desvanece con el atardecer.

Consejos prácticos
Llega pronto: en fechas clave se llena bastante (peregrinos del Camino de Santiago y curiosos).
Si puedes, elige un día despejado: el fenómeno depende totalmente del sol.
Evita usar flash si haces fotos (rompe la atmósfera y no aporta nada).
Quédate hasta el final: mucha gente se va tras el capitel y se pierde la segunda parte.

Extra que marca la diferencia
Si tienes margen, habla con alguien del lugar o guía: a veces explican detalles que hacen que entiendas mejor lo que estás viendo, y cambia totalmente la experiencia.

Fue declarada Bien de Interés Cultural en la categoría de Monumento el 3 de junio de 1931.
San Juan de Ortega además es el patrón de los arquitectos y el planeamiento inicial de la obra se le atribuye personalmente a él.

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Gonzalo Díaz-Arbolí

Proteger los jilgueros es cuidar lo cotidiano

Uno de los pájaros más populares de España simboliza el declive de especies cercanas a los humanos que, a pesar de presentar poblaciones numerosas, están en riesgo ante cambios ambientales bruscos como los que genera la agricultura intensiva o la caza masiva

Un jilguero posado sobre un cardo. J. Need shutterstock

El jilguero, una de las aves más comunes y reconocibles de España, está experimentando un declive progresivo a pesar de que aún existen millones de ejemplares. Esto lo convierte en un símbolo del problema más amplio que afecta a muchas especies “cotidianas”: parecen abundantes, pero sus poblaciones disminuyen de forma constante sin que la mayoría de la gente lo perciba.

El principal error es pensar que una especie numerosa no está en riesgo. La historia demuestra lo contrario, como ocurrió con la paloma migratoria, que pasó de ser una de las aves más abundantes del mundo a extinguirse en apenas un siglo debido a la caza masiva y la pérdida de hábitat. Este ejemplo sirve de advertencia: los cambios ambientales bruscos pueden afectar incluso a especies muy numerosas.

En el caso del jilguero, las causas de su declive están directamente relacionadas con la actividad humana. La agricultura intensiva elimina las plantas silvestres de las que se alimenta y utiliza pesticidas que reducen los insectos y semillas disponibles. Además, la transformación del paisaje en cultivos uniformes elimina espacios clave como barbechos o lindes. A esto se suma la captura masiva histórica para el canto (silvestrismo), hoy prohibida pero aún presente de forma ilegal.

El problema no afecta solo al jilguero. Según datos europeos, muchas aves comunes están disminuyendo, especialmente las ligadas a medios agrícolas. Esto es grave porque las aves cumplen funciones esenciales en los ecosistemas, como dispersar semillas, controlar plagas o mantener el equilibrio natural.

 Jilguero en vuelo SEO /shutterstock

Organizaciones como SEO/BirdLife insisten en que no hay que esperar a que una especie esté al borde de la extinción para actuar. La clave es proteger lo cotidiano: los parques, los campos y los entornos cercanos donde viven estas aves.

Para frenar este declive, se proponen varias medidas. A gran escala, es fundamental cambiar el modelo agrícola hacia prácticas más sostenibles, reduciendo pesticidas y recuperando espacios naturales dentro de los cultivos. También es necesario reforzar la vigilancia contra la captura ilegal de aves. A nivel urbano y ciudadano, se puede favorecer la biodiversidad evitando jardines uniformes de césped y promoviendo zonas con plantas autóctonas y silvestres que proporcionen alimento y refugio.

En definitiva, el futuro del jilguero y de muchas otras especies depende de actuar a tiempo. Proteger estas aves no es solo conservar su belleza o su canto, sino mantener el equilibrio de los ecosistemas de los que también depende la vida humana.

Jilguero cantando en libertad, 30 minutos

Recopilado por

Gonzalo Díaz Arbolí

¿Sería posible aprovechar el movimiento de rotación de la Tierra para viajar sin moverse del sitio?

 

Ingeniosa idea, pero choca directamente con varias leyes básicas de la física, sobre todo con cómo funciona el movimiento en sistemas ligados a la Tierra.

La clave está en esto: no estamos “quietos” sobre la Tierra, sino que ya nos estamos moviendo con ella debido a su rotación. Ese fenómeno se explica por la inercia y la gravedad: todo lo que está cerca del planeta (personas, objetos, aire, incluso satélites bajos) comparte su movimiento.

Si construyes esos anillos “sobre el suelo”:Estarían sometidos a la misma gravedad que tú. Y también compartirían la rotación terrestre. Resultado: se moverían contigo, no se quedarían quietos esperando que la Tierra “gire debajo”. Es decir, no ganarías nada: seguirías viajando con la Tierra.

¿Y si intentas dejarlos quietos en el espacio? Aquí es donde la cosa se complica mucho:

1. Dentro de la atmósfera

Si el anillo se quedara quieto respecto al espacio: La Tierra giraría debajo… pero también la atmósfera. Eso generaría vientos de más de 1.000 km/h. La fricción sería brutal: destruiría cualquier estructura casi instantáneamente.

2. Fuera de la atmósfera (como satélite) Entonces entras en mecánica orbital:

Para no caer, necesitas moverte rápido (como cualquier satélite). A unos 800 km de altura, un satélite tarda ~90 minutos en dar la vuelta al planeta.  Eso es mucho más rápido que la rotación terrestre. La única excepción es la órbita geoestacionaria:

Está a unos 36.000 km de altura.

Ahí sí puedes “quedarte sobre el mismo punto”. Pero solo funciona sobre el ecuador y requiere condiciones muy específicas.

¿Se puede “quedar quieto” respecto a la Tierra?

Sí, pero no de forma pasiva:

Necesitarías motores constantemente activos.

Tendrías que compensar gravedad, rozamiento del aire y fuerzas externas.

En la práctica sería más parecido a una nave espacial gigante suspendida.

Entonces, ¿se puede usar la rotación para viajar?

Solo de forma indirecta. De hecho, ya lo hacemos:

Los cohetes aprovechan la rotación terrestre para ahorrar energía al lanzarse hacia el este (esto está ligado al efecto Coriolis y la velocidad tangencial de la Tierra).

Pero no puedes simplemente “quedarte quieto” y dejar que el planeta te lleve.

Tu idea requeriría:

Salir de la atmósfera

Cancelar tu velocidad de rotación

Mantenerte inmóvil con motores

Esperar

Volver a entrar como una nave espacial

Eso consume muchísima más energía que cualquier medio de transporte convencional.

En resumen: no es imposible en términos absolutos, pero sí totalmente impráctico con la física y tecnología actuales.

Fuente. Coordinación y redacción: Victoria Toro. ¿Sería posible aprovechar el movimiento de rotación de la Tierra para viajar sin moverse del sitio? Richard Gatley, Unsplash

Silvia Lazcano Ureña

22 de marzo de 2026 22:33 h

El Poder de la Palabra. Hermann Hesse. El caminante (fragmento)

 

"Pasar por delante de esta hermosa casa inspira un ansia y una nostalgia, ansia de quietud, tranquilidad y burguesía, y nostalgia de buenas camas, un banco en el jardín y olores de una buena cocina, además de un estudio, tabaco y libros viejos. ¡Y cuánto desprecié y me burlé de la teología en mi juventud! Se trata, como ahora sé, de una erudición llena de gracia y encanto; no tiene nada que ver con tonterías como metros y quintales, ni con vilezas de la historia del mundo, como constantes tiroteos, insultos y traiciones, sino que se ocupa, fina y tiernamente, de cosas amadas, íntimas y santas, de la gracia y la redención, de ángeles y sacramentos.

Sería maravilloso para un hombre como yo ser párroco y vivir aquí. ¡Precisamente para un hombre como yo! ¿No sería el hombre adecuado para pasearme por aquí con una sotana negra, amar con ternura, pero sólo espiritualmente, los perales del jardín, consolar a los moribundos de la aldea, leer viejos libros latinos, dar órdenes suaves a la cocinera y el domingo, con un buen sermón en la cabeza, caminar a paso lento hacia la iglesia por el embaldosado de piedra?

Los días de mal tiempo calentarían mucho las estufas y me apoyaría en una de las chimeneas de azulejos verdes o azules, y de vez en cuando me detendría junto a la ventana y menearía la cabeza ante semejante tiempo.

En cambio, los días de sol estarían mucho en el jardín, podaría y ataría en los espaldares o me colocaría ante la ventana abierta y contemplaría cómo las montañas, después de ser grises y negras, vuelven a ser rosadas y luminosas. Ay, miraría con profunda comprensión a todos los caminantes que pasaran ante mi tranquila casa, les seguiría con pensamientos tiernos y bondadosos, y también con añoranza, pues ellos habrían elegido la mejor parte al ser reales y verdaderos huéspedes y peregrinos sobre la tierra, en lugar de representar el papel de amos y sedentarios, como yo.

Quizá yo sería un párroco semejante. Pero quizá fuese otro, uno que pasa las noches en su estudio con un generoso borgoña, peleando con mil demonios, o despertando sobresaltado por las pesadillas, acosado por el temor de cometer pecados secretos con sus penitentas. O mantendría cerrada la verja del jardín y dejaría que las campanas tocasen a misa, y sin preocuparme de mi oficio, mi aldea o el mundo, me tendería sobre el ancho canapé, fumaría y holgazanearía insensatamente. Demasiado perezoso para desnudarme por la noche, demasiado perezoso para levantarme por la mañana.

En resumen, en esta casa no sería ningún párroco, sino el mismo vagabundo voluble e inofensivo de ahora; jamás sería párroco, sino más bien un teólogo fantástico, ya sibarita, ya gandul y borracho, ya obsesionado por las muchachas jóvenes, ya poeta y actor, ya con el pobre corazón enfermo de dolor y miedo.

Por esto es igual que contemple la puerta verde y los árboles del espaldar, el bonito jardín y la hermosa rectoría desde dentro o desde fuera; es igual que sienta en la calle nostalgia por ser como el sereno sacerdote, o que experimente desde la ventana añoranza y envidia de la vida del caminante. Es completamente igual que sea párroco aquí o vagabundo en la calle. Todo es completamente igual, a excepción de una sola insignificancia que, no obstante, tengo muy arraigada en mí. Que en mí sienta palpitar la vida, ya sea en la lengua o en las plantas de los pies, ya sea en el bienestar o en el tormento; que mi alma tenga libertad de movimientos y pueda introducirse con cien juegos de la fantasía en otras tantas formas, en párrocos y caminantes, en cocineras y asesinos, en niños y animales, incluso en pájaros y también en árboles; esto es lo esencial, esto es lo que quiero y necesito de la vida, y si algún día no pudiera ser así y me fuera asignada una vida en la llamada «realidad», preferiría morirme. "